Родители

Я буду лучшим, даже если я
Сказал тебе это всего лишь раз
Бьются сердца, бьются на счастье блюдца
Растёт сын без отца, на улице дети дерутся
И я не пойму до конца, стоит ли писать о том
Может ли плохой сын стать хорошим отцом
Хорошим отцом
Я с детства знал, что разведутся мои родители
И рос, смотря с конца сериал, которого был главным зрителем
Сюжет обыденный, никто не устраивал драмы, но
Я подсознательно, видимо, во всём винил маму
Причём я это осознал, начав писать об этом
Под моросящий дождь моего тридцатого лета
Я, бабушка и ты — мы жили на твою зарплату
Мама, прости, ты ни в чём не виновата
Ты научила не бояться никого
Причём на эту тему не сказав ни слова
Я просто видел, что, когда отец ушёл
Ты без него училась каждый день жить снова,
А я, отнюдь не идеальный сын
Я балагур, придурок и повеса
И я, наверно, мог бы стать другим, мам,
Но это вряд ли в наших с тобой интересах
Бьются сердца, бьются на счастье блюдца
Растёт сын без отца, на улице дети дерутся
И я не пойму до конца, стоит ли писать о том
Может ли плохой сын стать хорошим отцом
Хорошим отцом
Уход отца не стал сюрпризом для меня
Он клал часы на телевизор после на слово «Семья»
Мама пила, отца это бесило — а кого не взбесит?
В общем, я словно жил в одном большом бракоразводном процессе
Стал интересен рэп и мир песен в плеере
Были не слышны крики из-за закрытой на кухню двери
Чем больше становилось ссор, тем шире фонотека
Мы вроде бы семья, но мы три разных человека,
А если о плохом, то мы не друзья,
А если о хорошем, то мы не враги
Мама, прости за то, что воровал
За это по сей день я раздаю долги
Мама, прости, что твой сын такой
Не пишет, не звонит и «Как дела?» не спросит
За то, что с детства домой ни ногой,
Но мы не виноваты, что отец нас бросил
Бьются сердца, бьются на счастье блюдца
Растёт сын без отца, на улице дети дерутся
И я не пойму до конца, стоит ли писать о том
Может ли плохой сын стать хорошим отцом
Хорошим отцом