Это Май

На роду написаны роды да разводы.
Кто там звонит нам, скажи мне правду, атаман!
Это май в ее глазах, мудрыми водами природы,
По любому отвечал любовью на обман.
Бросить все, съ**аться! Где твои семнадцать?
В легком платье, а не блеклом этом халате
Коменданта хаты. Руки привыкли к химикатам,
Но слезы накатывают часто на закате.
Малого последним самым забирать из садика,
Затемно таскать раненого пузырем десантника,
От взглядов косых стыд прятать под косынкой,
Убирать блевотину за мужем и за сыном.
Сны твои… там тот, другой, на мотоцикле,
И вы такие молодые мчались сквозь сады,
Позади оставив кольца серпантина…
И не забыть тебе той красоты и высоты
С**а, руки из плечей вырывают сумки!
Пленница еды, у плиты тусуешь сутками,
Спросишь мужа: «Почему Сережа снова с синяками?»
И голову сушишь сериалами.
Он любуется в рекламе голыми телами.
«Ты куда?» Он отвечает: «По делам.»
Измена… Наверно это снова Лена,
Так хочется по яйцам у**ать ему коленом!
Но этот дом, он в нем отцом, ты сама выбирала.
Обручальное кольцо, кандалы скандалы…
Умный мальчик спросит: «Мама, почему ты плачешь?»
«Я не плачу, милый мой, это просто май…»
На роду написаны роды да разводы.
Кто там звонит нам, скажи мне правду, атаман!
Это май в ее глазах, мудрыми водами природы,
По любому отвечал любовью на обман.
Во дворах, на лавочках девчонки с пацанами
Вечерами, с гитарами, сидят обнявшись парами.
Поют простые песни, что любят смолоду,
Которые передают от года к году город городу.
Погода шепчет, платья короткие у женщин,
У окна присевши, путешествуешь в прошедшем.
Твой сумасшедший… Как ты любила и страдала,
А тому, с мотоциклом, он тогда разбил **ало.
Ты знала он один такой, зачем тебе другой?
Пускай порой приходит злой или бухой.
Но, как катаной, рубишь его словами резкими,
Шмонаешь по карманам и читаешь sms-ки.
И мысли мерзкие: что он по-пьяни дерзкий,
Что кто-то посылает Д`Артаньяна за подвесками.
Наверно нужно было под каблук брать мужа,
И тут же только на**я такой он нужен?!
И душат слезы, мать твою, как страшно быть обманутой,
А под окном поют что вроде все идет по плану.
Ну ладно молодой, кровь кипит, боец, поэт,
Но щас то нет, отец, тебе ж за сорокет!
Старые раны или идиотизм экрана…
Обана, вернулся он, чего-то рано.
Ему не веря, слова готовы как ракеты,
Но не проходят в дверь цветы огромного букета.