Бар

Бар, в одиночестве стопка,
Мне точно не хватит на вечер,
Я точно к утру найду сонное тело своё
Где-то лежащим под стойкой,
И пропитую до смерти печень, 
Проигравшую спирту сотни жестоких боёв.

Голова разорвётся гранатой
Без единой надежды на выжить, 
И я расплывусь по асфальту втоптанным в лужу кишечным концом 
Ностальгически чистого ада, 
Водружённым в алтарную нишу,
И в подобные пьяные ночи смело плюющим в лицо.

Любовь - это память о страсти,
Наземная зона комфорта,
Чтобы в пустых шалашах не смердить вечерами как клоп.
Это - память минутного счастья 
Самого низкого сорта.
Это - в лучших английских традициях - виски и пуля в лоб.

И я помолюсь напоследок,
Спрятав ладони в карманах,
Грязи преклоняя не больше чем смачный плевок...
И выбью толчком табуретку,
Как в самых дешёвых романах,
Из-под подкошенных жалостью слабых и ватных ног.