Рукописи не горят

В цилиндре золотым пером трудился Мастер,
И стол его, поросший мхом, скрипел от счастья.
Ложились буквы на листок, как живые,
Но тут раздался в двери стук. «Кто такие?»

Ворвались злодеи — и Мастер шлёпнулся на пол.
«Не густо! Эх жалко!», — и тут один взглянул на стол.
«Эй, Мастер! Поведай, где деньги — отдадим листок.
Нет денег?», — и тут же, смеясь, злодей листок поджёг.

Спалили рукопись мою,
Но лишь сильней она в бою!
Дым от страниц сплотится в яд.
Рукописи не горят!
Живёт идеей мой сюжет,
В нём для безумцев места нет!
Вас буквы в камень превратят!
Рукописи не горят!

Явились виденья у мастера над головой,
Собрались рядами: «Мы охраняем гений твой».
Русалки, сатиры — творенья чёрного козла.
«Не выйдут из дома все, кто желают тебе зла».

Спалили рукопись мою,
Но лишь сильней она в бою!
Дым от страниц сплотится в яд.
Рукописи не горят!
Живёт идеей мой сюжет,
В нём для безумцев места нет!
Вас буквы в камень превратят!
Рукописи не горят!

Писатель поднялся, цилиндр на голову надел,
«Эй, братья, на выход!», — но никто выйти не сумел.
Маэстро сгрёб пепел и бросил в лица палачам.
Теперь вдохновением они мне будут по ночам!

Спалили рукопись мою,
Но лишь сильней она в бою!
Дым от страниц сплотится в яд.
Рукописи не горят!
Живёт идеей мой сюжет,
В нём для безумцев места нет!
Как статуэтки все стоят!
Рукописи не горят!