ST1M - Молитва

4:20 на часах, я не спал.
Этот день, как клуб играе, День Сурка! 
Всё, что было с нами будет снова по итогу.
Голодный умирает, но о бабках тут ни слова. 

Но как иначе, как иначе, брат. Мы снова запускаем град
Из слов, что обжигает зад; из слов, что на язык, как яд.
Твои корни глубже всех, мы запустили карусель. 
Без грома нету новостей и каждый день прицел. 

На сцене только за идею, моно или стерео. 
Нам не нужны их премии, где все давно поделено.
Это рассказы с улиц, прямо в Белый дом, мать его.
Здесь горят огни, но они светят за покой. 

Машина времени, и мир прогнется под нас.
Ведь мы засели в их плеер, плейлист и подкаст.
Зовут нас новым стилем. Да, я четкий модельяник.
Каждый трек - икона, и мы сияем на экране. 

Эти звуки прозвучат, как молитва:
Мы без банды на битах, как на бритвах.
Эта правда на листах чем-то бита.
Может это всё есть страх быть забытым, а? 

Эти звуки прозвучат, как молитва:
Мы без банды на битах, как на бритвах.
Эта правда на листах чем-то бита.
Может это всё есть страх быть забытым, а? 

Да, BlackBros. пока не в списках ваших высших лиг.
Спроси у паблика Rap-Info, как мы выжили.
Ведь русский рэп - игра, где будто 
Нюша в мафии шериф.

Звезда на звезде, но их Бог высший.
Я в рэпе с King Ring'а, я помню 
И я не верю в совпадения и случаи.
Жизнь, если что, я уверен так учит нас.
И каждый новый день мы выход ищем на свет,
Но над нами темнота и тысячи атмосфер. 

Мы строим своё будущее, здесь и сейчас!
Саундтреком наших жизней эти песни звучат.
Будто бы голос свыше, как ответ на молитвы,
Но душа по прежнему конкретно болит так. 

И я прошу у Бога знак, что я на верном пути теперь,
Ведь ошибочное каждое мгновение-губительно.
Я словно в западне из своих же амбиций -
То, что игра не стоит свеч, тут я вижу по лицам. 

Даже все деньги мира не окупят слез близких,
Но я снова тону в мыслях, будто лёд в виски.
Мне не убежать от себя никак!
И сердце так обидно доставать из тайника. 

Эти звуки прозвучат, как молитва:
Мы без банды на битах, как на бритвах.
Эта правда на листах чем-то бита.
Может это всё есть страх быть забытым, а? 

Эти звуки прозвучат, как молитва:
Мы без банды на битах, как на бритвах.
Эта правда на листах чем-то бита.
Может это всё есть страх быть забытым, а?