Минута

Что делать, если не к чему стремиться?
Давленьем поршня прокачивать надежды, которых нет?
Внушить себе, что я мог ошибиться в реальности одиночества двадцати трёх лет?
За пазухой сердце сгоревшее, бензином забрызгать, чтоб видимость чувств кому-то глаза обожгла?
Не-е, не могу я от псевдорадости прыгать, когда душа как седая зола, когда в глазах застывшее болью прошлое, когда вокруг настящее, как хуже не может быть в кубе и будущее убивает надежды на лучшее, с каждой минутой становясь настоящим...

С каждой минутой становясь настоящим…