Между музой и смертью

Его нашли повешенным недавно
В помятом фраке, в галстуке бабочкой.
Он сладко спал под потолком шатаясь плавно
Так и не чиркнув пару строк дочке.
А на столе лежал его портсигар
С бутылкой виски на ирландский манер,
В кармане так беспечно сладко спал
Ни разу не выстреливший его револьвер.

ууу возможно он был прав
ууу ни слова мне не сказав.

Я всё старался прочитать его взгляд,
Застывший где-то между музой и смертью,
Но подошел ко мне служивый камрад
Он протянул мне флягу, предложил табак.
И прохрипел седой служитель народа:
"Не интересным был тот франт
Он много пил, курил, и всё такого рода.
Покончит так любой из вас музыкант."

ууу возможно он был прав
ууу вот так мне всё рассказав.

Он был не стар, но и не молод давно
С косой ухмылкой на ирландский манер.
Его не стало, и знаешь мне всё равно
В моем кармане спит его револьвер.
Я в зазеркалье, я домашняя тень,
Я переплавил эту рифму в сталь,
Петлёю мне на шею свис этот день 
Не дописал я этих строк, а жаль.

ууу возможно я был прав
ууу а, может быть, и не прав.
ууу возможно я был прав
ууу вот так вам все рассказав