Ее любовь

Её любовь хранится под подушкой.
Её любовь не пляшет, не поёт.
Её любовь — красивая подружка,
она всё рвёт и рвёт, и рвёт, и рвёт

на лоскуты, на части, на осколки,
и не собрать уж — всё ушло под лёд.
Её любовь наивнее ребёнка.
Она ревёт, ревёт, ревёт, ревёт.

Ее любовь!
Ее любовь!

Её любовь хранится под подушкой.
Когда совсем уж чёрен её вид,
она бежит к ней, дышит, почти душит,
она молчит, молчит, молчит, молчит.

Она бежит, коль холодно и страшно,
закутается, и, закрыв глаза,
представит вечер, город как мираж, и
она в любви. Над нею — небеса.

Ее любовь!
Ее любовь!

Её любовь хранится под подушкой.
Ей проще засыпать, когда рука
в её любви. Ей это очень нужно —
тогда во снах другие берега

ей никогда отныне не приснятся.
Тогда во снах она в любви, и мир
молчит, она всё рвёт на части —
и прежде всех то чувство пустоты,

что ей даёт любовь та под подушкой,
но без неё мир погружён во мрак.
Ей кажется, что уж не станет лучше,
но без любви никак, никак, никак.

Ее любовь!
Ее любовь!
Ее любовь!
И без любви никак, никак, никак!

Ее любовь!
Ее любовь!
И без любви никак, никак, никак!