Высоцкому

В полях Вселенной звёзды зацвели…
Ночь безразмерна, как чёрные колготки
На пухлых ляжках матушки Земли.
Ночь, зацепись о гвоздь рассвета… тресни…
Или на завтра цвет прибереги…
Владимира Семёновича песни
Со скрипом выпрямляют мне мозги…
И я с трудом приподнимаю кости
В пустой и тесной комнате один,
Во мне сейчас от боли много злости,
Я в вас её бросаю, гражданин.
Ведь вы — Высоцкий, признанный народом,
А званиями он Вас не отличал,
Я ж пацаном ещё с себе подобным сбродом
Лишь ваши песни день и ночь мычал.
Вы ж посыпали ими, словно солью,
Глубокие овраги свежих ран,
Они остались слишком ясной болью
В избитых грешных душах каторжан.
Зачем с шутов Вы рвать вдруг стали маски,
Слепому пальцем тыкали в бельмо,
И из души так щедро брали краски,
Чтоб показать обычное дерьмо?
Под лавры пряча лысины и спины,
По миру шлялись лицемер и трус,
А Вы от первой песни до кончины,
Несли венец терновый, как Иисус.
Скажите мне, кому всё было надо?
Я ваше слово жрал, как свежий хлеб,
Теперь я голоден… Вас нет…
Осталась правда,
Запущенная в жизнь под ширпотреб.
Всегда богата темами помойка,
Проходит жизнь — и всё труднее ждать…
У нас была большая перестройка,
Где Вас посмертно стали награждать…
Смазлива жизнь и дьявольски спесива…
То розы — дрянь… То гады — хороши,
А мне для плоти не хватает пива,
И новой Вашей песни для души.