О поэтах

Конечно, одинокие,
И попивая собственную кровь,
Для всех дождей открытые,
И временем избитые.
Мы всё же верим в вечную любовь.
Мой друг — поэт до глупости,
Не замечая сучность
Фрагмента жизни, брошенного нам,
Изобразив страдания,
Пел что-то о желании,
Изысканно хваля одну из мадам…
Её глаза восточные,
Уста такие сочные,
Как вишенки созревшие давно,
Классическими формами,
Речами просто вздорными,
Заставит айсберг таять всё равно.
Мы были простодушными…
Тост замками воздушными
Украсил чудом комнату мою…
О незнакомой женщине
Стихи свои читал он мне,
Где главным словом повторял: люблю…
Когда ж он выпил здорово,
Хмель так ударил в голову,
Что речь его реальность обрела…
Такой она жопастою,
Сисястою,
Мордастою…
Ну, очень симпатичною была!